A  lire sur amazon Ebook Kindle : Les marbres de Carnel. de Henri Philibert

A écouter sur You tube : Hymne en jaune et vert. Paroles Henri Philibert, musique Norbert Muccio, Interprète Claude Muccio.

Toubib or not toubib ?

Bonne nouvelle… pour les médecins en tout cas…

Les consultations des généralistes pour les patients de plus de quatre-vingts ans pourraient passer de 23 à 33 euros. La visite à domicile, quant à elle, passerait de 33 à 43 euros. C’est ce que réclame le premier syndicat des médecins libéraux.

Sacrée nouvelle, non ? La raison de tout cela ?

- Les malades âgés perdent un temps fou à se dévêtir et à se rhabiller. De plus, ils entendent nettement moins bien que leurs cadets. Il en résulte une perte de temps qui nuit à l’accueil des patients plus jeunes.

Normal.

Normal, oui, si l’on considère qu’un acte médical n’est qu’une opération commerciale, et que, dans ce cas, l’intéressé a tout avantage à voir défiler le plus grand nombre possible de clients.

On imagine déjà l’ambiance dans les salles d’attente :

- J’ai quatre-vingt-deux balais, et je passe dans un quart d’heure. Permettez que je me déshabille.

- Mais faites donc, mon brave.

Qu’est-ce qu’on ne ferait pas pour dix euros !

Notez que, tout bien compté, pour le même tarif, il est préférable, quand on est octogénaire, d’attendre le médecin chez soi,  nu comme un ver, plutôt que d’aller se déshabiller chez lui.

Il reste cependant quelques points à éclaircir :

- Quel que soit son âge, un malentendant qui, tout habillé, réclame les soins d’un Otorhino devra-t-il, de toute façon, payer le prix fort ?

- Un vieillard qui entrera dans le cabinet d’un gériatre pourra-t-il prendre tout son temps pour se déshabiller, ou devra-t-il passer après un plus jeune qui se serait trompé de spécialiste ?

- Une strip-teaseuse retraitée devra-t-elle aller au plus vite à l’essentiel, afin d’économiser dix euros ?

- Que paieront les octogénaires, souffrant d’angine, qui se seront contentés de tirer la langue devant leur toubib ?

- Que devra me reverser un médecin qui m’aura fait attendre deux heures pour une consultation de seulement cinq minutes ?

Décidément, les temps sont durs, pour tout le monde. Fort heureusement toutes ces augmentations seront prises en charge pas la Sécu qui n’en demandait pas tant.

Il ne nous reste donc plus, par solidarité citoyenne, qu’à faire le forcing auprès de nos élèves de maternelle pour qu’ils accélèrent toutes leurs manœuvres d’habillage et de déshabillage devant les portemanteaux, et avant le passage aux toilettes.

Car il n’est jamais trop tôt pour être en avance, et il y va de leur bien être futur.

Drôle d’époque !

Une seule consolation cependant : dans les campings naturistes, les honoraires n’augmenteront pas d’un poil.

C’est la Sécu qui va être contente !

Si les gabares…

Si les gabares pouvaient parler,

Elles sauraient nous la raconter,

L’histoire du saulnier de Guérande,

Et de sa fiancée d’Ingrandes,

Qu’il courtisait de tant de zèle,

Qu’elle lui offrit sa fleur de sel,

Sans besoin qu’il la lui demande.

Elles en auraient à raconter,

Si les gabares pouvaient parler…

Si les gabares savaient chanter,

Quand elles s’allongent sur les quais,

L’accordéon, à chaque escale,

Viendrait leur souffler, dans les voiles,

Des airs venus du moyen-âge,

Par les vieux chemins de halage.

À l’heure où montent  les étoiles,

Elles en auraient à fredonner,

Si les gabares savaient chanter.

Si les gabares pouvaient pleurer,

Sur l’ombre des marins noyés,

Tous les jours on pourrait entendre,

Quand le ciel est noir à se pendre,

Gémir les planches de bois mort,

Sangloter les poulies du bord,

Grincer les cordages de chanvre.

Elles sauraient la larme verser,

Si les gabares pouvaient pleurer…

Mais elles ne savent que rêver,

Les gabares du temps passé,

Sous le soleil ou sous la neige,

Elles se rappellent des cortèges,

De chalands, de chalibardons,

Du côté des berges d’Oudon.

Ne craignez que leurs sortilèges

Ne viennent vous ensorceler :

Gabares ne savent que rêver.

Bonne année

Bonnet, heureuse apnée
aux nageurs de combat,
et, à vos souhaits, bien sûr,
à vous qui êtes Hernu.
Je couette, évidemment,
une boutonneuse acné
aux jeunes filles en boutons,
une bonne arachnée
aux mygales qui, dit-on,
ignorent le feston.
Une bonne et vieille aînée
à tous les Benjamins,
très longue éternité
au petit père Hussein,
au Golfe et à sa dame.
Je fouette une bonne tannée,
une joyeuse ânée
à ceux qui me font braire,
de gros et doux nénés
aux filles de Mamers,
de nouvelles guinées
à ceux dont trop longtemps
on a frappé l'écu,
une longue ahanée
aux bûcherons musclés,
et, polytechniquement,
un joyeux Prytanée

à tous les Saint-Cyriens,
Saint-Cyr, sincir,
très sincirement
vraiment.

Sucré salé

Un sucre à la mer ! un sucre à la mer !

Les curieux se sont agglutinés sur la plage.

Un sucre à la mer ! un sucre à la mer !

On crie : à l’assassin ! au vol ! à l’abordage !

On se rue vers l’enfant égaré sur la grève.

Il court, il se démène, il tombe, il se relève.

Et l’on attrape enfin le pauvre miochet

Qui d’un kilo de sucre a fait des ricochets.

Un sucre à la mer ! un sucre à la mer !

On le secoue (il pleure) et l’on fait la leçon,

Bras tendus, face au large, et l’on tient des propos,

Des sermons, des discours, des topos écolos,

Pour faire du voyou un bon petit garçon.

Un sucre à la mer ! un sucre à la mer !

On s’indigne, on s’étonne et l’on crie à tue-tête :

- Qu’ai-je fait au bon dieu ? Où avais-tu la tête ?

- A-t-on déjà mangé de la morue sucrée ?

- Veux-tu que l’on tartine au beurre demi-sucre ?

- Les poissons, les dauphins, tu veux les massacrer,

Et finir par mener la planète au sépulcre ?

- Un sucre à la mer ! un sucre à la mer !

- Il faudrait supprimer toutes les friandises !

- Ça pousse la marmaille à faire des bêtises !

L’enfant n’écoute plus, il fait la sourde oreille

Aux cris assourdissants, aux mille réprimandes.

Égaré sur la plage, à deux pas de Guérande,

Il avance. Et, les yeux tournés vers le soleil,

Il dit :

- Pardonnez-moi ce geste criminel.

Je voulais que le vent laisse sur les parcelles

De nos marais salants, à la place du sel,

Pour Grand-Mi qui somnole au paradis du ciel,

Jusqu’à la fin des temps, des tas de caramel…

Little Horneau

Little Horneau de Concarneau,
Petit mollusque minuscule,

Camouflé sous son opercule,

Brigue la taille de l’ormeau.

Il faut bien dire qu’en ces flots,

De l’orphie jusqu’à l’espadon,

De la sardine jusqu’au thon,

Le petit redoute le gros :

L’éperlan fuit le maquereau.

Voilà pourquoi Little Horneau,

Notre nabot de Concarneau,

Broutant contre vents et marées,

Se hâte de tout dévorer.

Ainsi, ventru, dodu, replet,

Il deviendra le grand, le beau,

Le succulent escargot d’eau,

Mais comestible Big Horneau.

Faire-part

Monsieur et Madame Darty ont la douleur de vous faire part de l'incinération de feu Darty fils qui a eu lieu le 14 juillet dernier.

Chézine

Ventre de soie sur lit de sable,

Lente chenille s’achemine

Sous la charmille

Qui déboutonne

Sa rousse chemise d’automne.

 Chézine caresse, démêle

Les chevelures enchevêtrées

D’herbes mélusines voisines,

Avant de gagner la grand-ville.

Ici, dans le val élargi,

Chézine assise entre deux chênes,

Chézine hésite, prend ses aises,

Retient son souffle

Et puis s’en va

Rejoindre Loire, sa cousine…

L’heure des mamans

Lorsque sonne la cloche annonçant la sortie,

Les mamans s’agglutinent devant le portail,

Pour mieux apercevoir le retour des petits

Qui vont, en rangs serrés, retrouver leur bercail.

Elles ont souvent le cœur qui bat un peu plus fort,

Car il leur a fallu mettre en veille l’amour,

Pour  économiser baisers et réconforts,

Qui calmeraient les cris et les chagrins de cour.

Ainsi vit chaque école, à l’heure des mamans,

Mais ce soir, à Newtown un portail s’est ouvert,

Pour laisser passer un cortège funéraire,

Au milieu des soupirs, des pleurs, des hurlements.

Racines

Je suis de ce pays où le nez de la France

Flaire indifféremment l’Atlantique ou la Manche.

Je suis de la Presqu’île où l’averse s’épanche,

Pour gonfler le Blavet, la Vilaine et la Rance.

Chez nous, lorsque le ciel veut se teinter de plomb,

Et s’affaisser, jusqu’à étouffer les calvaires,

Ce n’est que pour montrer, sur les flancs des abers,

Les guirlandes dorées de la fleur de l’ajonc.

La mer qui se retire au bord de l’horizon

Nous laisse ses parfums de goémon iodé,

Pour revenir, plus belle, et d’écume fardée,

Transportant ses soupirs aux pieds de nos maisons.

Le soir, les goélands rassemblés sur les toits

Echangent des propos d’aventures marines,

Récoltées au hasard de belles brigantines

Qui vers le nouveau monde agitaient leurs pavois.

Je suis de ce pays où le nez de la France

Respire les embruns des vagues qui moutonnent,

Pour admirer, le soir, les soleils en partance,

Et gonfler les poumons de tout un Hexagone.

à Laetitia

Le trou bleu

Celui qui baptisa les eaux de la carrière

Devait certainement songer au bleu des cieux,

Au manteau de Marie, au saphir le plus cher,  

Pensant que les brochets n’y verraient que du bleu.

Celui qui baptisa les eaux de la carrière,

Où s'inclinent les aulnes de Lavau-sur-Loire,

Y voyait le bonheur, la joie à ciel ouvert,

Sous l’onde transparente où glisse la nageoire.

Celui qui baptisa les eaux de la carrière

Où se mirent, le jour, les rameaux d’acacias,

Ignorait que le gouffre, au lieu d’un cimetière,       

Hébergerait un soir le corps de Laetitia.

Aux jeunes martyrs Syriens

Ils ont les yeux ouverts, mais on dirait qu’ils dorment.

Alignés sur le sol, froidement assagis,

Quarante-neuf marmots, aux seuils de leurs logis,

Témoignent sourdement d’une violence énorme.

Dans les rues de Houla, ils couraient, comme court

L’enfant qui ne sait rien de la folie des hommes,

Qui tue aveuglément, qui égorge ou assomme,

Confondant à coup sûr, barbarie et  bravoure.

Il n’est aucun pouvoir obtenu par la mort,

Aucun honneur issu des larmes d’un enfant,

Aucune gloire à ceux qui nuisent aux vivants !

Honte aux tyrans qui règnent par le corps à corps !

Ils étaient des marmots qui couraient effarés,

Quarante-neuf bambins d’un pays torturé,

Quarante-neuf bourgeons d’un peuple décimé ,

Quarante-neuf enfants  qui imploraient pitié…

Chanson

Rupture











Je suis pris dans ta nasse,
Comme un vieux cabillaud.
Je rêvais des Sargasses,
Et je marine à Palaiseau.

Me r’mettre à flot,
Hisser la voile,
Me j’ter à l’eau,
Quitter ta toile,
Larguer l’anneau,
Changer d’étoile,
Sauter dans le premier métro.

Tu n’vois pas qu’on dérive,
Que notre amour prend l’eau ?
On n’suit pas la même rive,
Dis-moi c’qu’on fait sur ce radeau.

Prendre la vie
A rebrouss’-poil,
Vers Varsovie,
Se fair’ la malle,
Tu vois, Sylvie,
Faut qu’je détale…

Plus d’soupe à la grimace,
J’veux plus jouer les brise-glace,
Il faut refair’ surface.
J’ai rien à fair’ dans ton troupeau.

- On en r’parl’ra demain tantôt,
Ils vont r’froidir nos haricots !

Poème

Retour au bercail












Que tu sois bourg, cité, hameau, bled ou village,
Qu’on te nomme lieudit, bourgade ou Saint-Glinglin,
Toi, mon pays natal, mon port et mon mouillage,
Mon berceau de campagne, mon tendre patelin,
Au fleuve de la vie tu es le seul rivage,
Tu es ma citadelle, je suis ton souverain.

Je revois ton clocher dressé vers les nuages
Et son fier coq en pâte tournant au vent salin,
Je cherche dans les rues les enfants de mon âge,
Je dessine des ailes aux ruines des moulins.

Je flaire tes parfums flottant sous les ombrages,
Je cherche dans l’ajonc la piste du malin,
Je vois des ailes grises agiter les feuillages,
Et danser les abeilles aux crinières des poulains.

J’imagine l’enfant, jeune oiseau de passage,
Picorant les fruits mûrs aux ronces des chemins,
Avant de s’envoler vers d’autres paysages,
Des alignements noirs, sans arbres ni jardins.

Ici, loin des sentiers, des bosquets, des herbages,
Je recherche souvent l’image du bambin
Que tu laissas partir, emplissant ses bagages
Des sanglots, des soupirs du village orphelin.

Avant de parvenir au crépuscule de l’âge
Avant de m’en aller vers des cieux incertains,
Que tu sois bourg, cité, hameau, bled ou village,
Qu’on te nomme lieudit, bourgade ou Saint-Glinglin,
Toi, mon pays natal, mon port et mon mouillage,
Nous nous retrouverons, mon tendre patelin.

Henri Philibert (04/04/1945- ?)

Poème flash

La dernière heure

Si l’on n’est pas pressé de bientôt le connaître,

On affirme pourtant, que le dernier soupir

Constitue, pour chacun, avant de disparaître,

L’instant inoubliable, à l’heure de partir.

On vérifiera cependant,

Que nul ne s’en souvient vraiment…

L'Amiral

On peut déjà réserver au :
02 40 06 10 00


Oui, Gaël, on peut commander l'Amiral dans toutes les bonnes librairies. Il suffit de donner ses références : titre (Le long cours de l'Amiral) auteur (Henri Philibert) éditeur (Opéra) et éventuellement N° ISBN 2-35370-110-0.
Si le libraire s'y perd, on téléphone à l'éditeur : 02 40 06 10 00. mais il faudra alors prévoir des frais de port (ce qui paraît normal pour un Amiral).

D'près un tableau de Gigi Le Merdy

Ivoire et Carhaix

Parfois, sur les bords de l’Ellé,

Viennent pour se désaltérer,

Biches, chevreuils et jeunes faons.

Mais si tu sais bien te cacher,

Tu pourras voir aussi passer,

Coiffé, paré, comme il se doit,

Mi-Gourinois, mi-Zaïrois,

Sans cornac et sans palanquin,

Le pachyderme de Gourin !!!