Racines

Je suis de ce pays où le nez de la France

Flaire indifféremment l’Atlantique ou la Manche.

Je suis de la Presqu’île où l’averse s’épanche,

Pour gonfler le Blavet, la Vilaine et la Rance.

Chez nous, lorsque le ciel veut se teinter de plomb,

Et s’affaisser, jusqu’à étouffer les calvaires,

Ce n’est que pour montrer, sur les flancs des abers,

Les guirlandes dorées de la fleur de l’ajonc.

La mer qui se retire au bord de l’horizon

Nous laisse ses parfums de goémon iodé,

Pour revenir, plus belle, et d’écume fardée,

Transportant ses soupirs aux pieds de nos maisons.

Le soir, les goélands rassemblés sur les toits

Echangent des propos d’aventures marines,

Récoltées au hasard de belles brigantines

Qui vers le nouveau monde agitaient leurs pavois.

Je suis de ce pays où le nez de la France

Respire les embruns des vagues qui moutonnent,

Pour admirer, le soir, les soleils en partance,

Et gonfler les poumons de tout un Hexagone.