Victor,
Tu n’as pas encore un an, j’en ai soixante.
Cette histoire que tu liras plus tard, c’est l’histoire de ton papa, mon histoire. La tienne en sera le bel épilogue que tu écriras, jour après jour, à mes côtés d’abord, puis, vraisemblablement, aux côtés de ta maman, longtemps encore après mon départ.
Lis, Victor, lis mon histoire, mais prends ton temps. Nous avons encore tant de belles choses à faire…
Pomme d'avril Chez l'auteur (henry.philibert@sfr.fr)
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